Vació medio cargador sobre su estómago –un Chivas Regal de 12 años- y me miró con sus penetrantes cicatrices más allá de mi corteza cerebral.
-Lo sabe –me dijo-. Lo sabe y ya no tengo escapatoria. Me voy, vengo a despedirme.
Esas fueron sus únicas palabras. Me dejó la botella vacía, un aseo sucio y una nota en el espejo.
(Ni siquiera pienses en mí. Firmado: Fargas).
Sólo hay una cosa que podría hacer huir a Fargas: la insoportable sensación de saberse perdedor en un duelo con Afrodita. El insoportable estremecimiento que sintió al adivinar que nunca más olería el cabello que, amarrado en su puño, tantas veces besó en la judería. Justo allí, en la calle Vida.
Vida -la suya- que ahora no le importaba ni un céntimo.
3 comentarios:
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Manu tu entiende algo de lo que a escrito el "gachi" este, aparte de algo de unas camisetas.
Yo me quedo como tú... Tenemos que aprender idiomas.
Parece que mi blog está cogiendo fama internacional.
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