Críticos, criticados, colaboradores y demás almas blogueras

Llegan, por fin, las vacaciones para quien suscribe, y me despido con unas breves y generales conclusiones sobre los blogs.

Es evidente que la blogosfera ha supuesto un modo de comunicarse nuevo, con encanto y personalidad. Por medio del blog, su autor explica, cuenta, muestra, relaciona, etc, un conjunto más o menos coherente de ideas propias que, por medio de la tecla, se vuelven impropias al volar libres por el cielo virtual.

Además, al autor del blog, como corolario natural del mismo, se le une aquel sujeto que, una vez lee la entrada (post) de turno, deja un comentario. Personalmente admito cierto nerviosismo infantil cuando al abrir el blog encuentro que alguien me deja un comentario. Sin duda, mis numerosas admiradoras -entre las que no cuento, como predican las malas lenguas, con quien soporta mis ronquidos- lo saben, y para ahorrarme los consabidos nervios, se abstienen de dejarme comentario alguno; por suerte, siempre me queda el agudo comentario de “El Oliva”.

Pero –¡sorpresa!- todavía queda un personaje más que pulula por ese mundo virtual que son los blogs: el crítico de blog.

Pues sí señores, sucedió este fin de semana cuando acudía a la convocatoria anual que, tan amablemente, y previo pago de 40 euros, lleva a efecto desde tiempos inmemoriales “El Oliva” en Villa Luxury (palabra, se llama así; bueno, se ha llamado así siempre, y puesto que no tiene ningún azulejo en fachada que disponga lo contrario, es de iure su nombre al haber adquirido el mismo plena sustantividad). Como digo, salió el tan ameno tema de los blogs, y allí entre copa y puro, con regusto a gamba sosa, el Oliva le pregunta a Fleky: “¿Oye, tú por qué no abres un blog?”, a lo que Fleky aspirando el habano “como si fuera la última vez” le contesta: “Perdona, yo soy crítico de blogs”... Y se quedó tan pancho. Increíble, pero cierto.

En fin, felices vacaciones a los que las disfruten, y ánimo a los que no.

Ilustración: Douglas

Suki: el pastor italiano

Suki, perteneciente a una hornada de fieles y astutas mascotas, junto con Petra, Pipo y el gato Balilla, ha muerto.

Se nos ha ido todo un pastor italiano de pura raza, el cual ha sido capaz de sobrevivir a todo tipo de calamidades y hambrunas.

Logró sobrevivir a Petra, la perra que era más inteligente que muchas personas; y que, a pesar de tener matriz, todavía la gente le preguntaba a su dueño si era macho o hembra. También sobrevivió al incombustible Pipo, que por supuesto no murió por muerte natural, sino atropellado por un descuido -¿fortuito?- de su dueña. Y por último también sobrevivió a Balilla, la gata que tenía más operaciones del mundo y con la que mi hermana aprendió a operar.

Muchas han sido las historias que podríamos relatar de nuestro querido Suki, pero sin duda alguna merece la atención aquella en la que el pastor italiano, en un alarde de autosuficiencia, se negó a que lo vacunaran, hizo un hatillo y se fue de casa para volver al cabo de los quince días con un reguero de perrillas infectas que reclamaban su paternidad...

Y es que el pedigrí, es el pedigrí.

Sirvan estas letras para dar un último adiós a nuestro querido Suki: el pastor italiano.

Nota: la de la foto es una de las perrillas infectas.

Un fotógrafo poeta

Es sin duda Chema Madoz el fotógrafo de los objetos, de las cosas. Son sus fotografías verdaderas metáforas hechas imágenes que, al verlas, nos hacen sentir multitud de cosas cada vez distintas.

Chema Madoz hace fácil lo difícil y posible lo imposible: por un lado, llama la atención del espectador con imágenes cotidianas; y por otro, les da a las mismas una vuelta de tuerca sorprendiendo y convenciendo de la realidad de la “irrealidad”.

Cuando la mayoría de los fotógrafos convierten en arte paisajes y personas, Madoz hace lo propio con objetos inanimados, labor que tiene una dificultad añadida al prescindir del calor de las cosas animadas.

Chema Madoz: el poeta de la imagen.

Adjunto enlace a su página http://www.chemamadoz.com/

Tintín

Este año 2.007 celebramos los 100 años del nacimiento del creador de Tintín, Georges Remi, alias Hergé.

He releído una y otra vez cada uno de los álbumes de Tintín, y siempre descubro en ellos cosas nuevas que llaman mi atención. Siempre he pensado que encierran una magia especial que hacen de estas historias algo único.

¿Qué ingredientes hacen que las aventuras de Tintín sean indiferentes a las modas, tiempo, países, etc? Quizá sus historias cargadas de sentido que, por ello, no pierden su actualidad, y, como no, sus dibujos marcados de un realismo que sólo Hergé, gran ilustrador, sabía darles.

A todos los tintinólogos les recomiendo un libro que está considerado como el más completo en cuanto a información sobre las aventuras de Tintín y Milú; “Tintín el sueño y la realidad” de Michael Farr.

¿El adiós de Fargas?

Vació medio cargador sobre su estómago –un Chivas Regal de 12 años- y me miró con sus penetrantes cicatrices más allá de mi corteza cerebral.

-Lo sabe –me dijo-. Lo sabe y ya no tengo escapatoria. Me voy, vengo a despedirme.

Esas fueron sus únicas palabras. Me dejó la botella vacía, un aseo sucio y una nota en el espejo.

(Ni siquiera pienses en mí. Firmado: Fargas).

Sólo hay una cosa que podría hacer huir a Fargas: la insoportable sensación de saberse perdedor en un duelo con Afrodita. El insoportable estremecimiento que sintió al adivinar que nunca más olería el cabello que, amarrado en su puño, tantas veces besó en la judería. Justo allí, en la calle Vida.

Vida -la suya- que ahora no le importaba ni un céntimo.